Недавно вот сочинилось, и вроде как даже ничего вышло. Так что пускай будет ещё и здесь.
Утомилась за работой, исколола пальцы в кровь, а казалось бы, всего-то — сшить узор из лоскутов. Здесь — потуже узелочек, там — ещё один стежок.
Что же плачешь ты, дружочек?
Торопись, ведь близок срок. До заката не успеешь — ведьма со свету сживёт. Медный крест на тонкой шее не поможет, не спасёт.
Рядом братец плачет громко. Зря пошла его искать. Убежать бы тонкой тропкой, да задача нелегка. Чёрный ворон — ведьмин сторож, вмиг хозяйку известит. «Шей, иголка, ловко, споро, помоги нас всех спасти», — шепчешь тихо, суд да дело завершая полотно.
Получилось, ты успела. Всё готово, вот оно.
Ведьма встанет, улыбнётся, в руки яркий взяв узор.
И он тут же распадётся лоскутами, точно сор.